AUBADE ou « Hommage aux femmes »

Parfum de femmes

Parfum de nous,

Atouts de femmes

Et de dessous.

Epousent et galbent

Courbes de femmes

Atouts de charme

Charme de nous.

Tièdes ou de glace

Les seins se placent

Aux doux écrins

De nos dessous.

Il s se prélassent

Ou  se pavanent,

Atouts de charme

Que nos dessous.

C’est avec grâce

Que nos dessous

De soie, de voile

Charmes de nous.

Tendre message

Sous le corps sage

L’arme des femmes

Est leurs dessous.

Le nylon glisse

Jamais ne plisse

Quand il s’étire

De pied à cuisse.

Charme de femmes

Charmes de nous,

Rien n’est plus doux

Que nos froufrous.

Du rouge au noir

Du gris au blanc,

Ils ont le charme

De l’envoûtant.

Ils sont les armes

De nous les femmes

Un brin d’audace

Un brin de nous.

Rendons hommage

En sérénade

A nos dessous

Charme de nous

Femme enfant, femme fatale

La femme use de ses dessous.

La tendre image qu’elle dévoile,

C’est par le charme de ses dessous

Qui rendent fous.

Et quand la femme livre un message

En se voilant de ses dessous,

Elle rend fou sur son passage

Tout homme séduit par ce message.

Marie Prevost 29.10.2014

LA PLUME ABANDONNEE

Sous un amas de mots
Et de poussière blanche,
La plume abandonnée
Se languit et s’épanche.

Depuis quelques semaines,
L’écrivain la délaisse,
Car d’avoir trop écrit,
Il a la tête en pièces.

La plume se désole
Et son encre s’étiole,
Posée sur le bureau,
Elle se sent inutile.

Si elle avait un cœur,
Nous dirions qu’il vacille.

Mais voici que soudain,
Page blanche s’approche
Et la plume joyeuse,
A la feuille s’accroche.

C’est alors que  mille mots,
Tout à coup dégoulinent,
De sa pointe acérée,
Les phrases ainsi s’affinent.

L’Auteur a retrouvé,
Inspiration exquise
Et chaque mot pour la plume,
Sont comme friandises.

Les heures, les mois défilent
Et ce, à vive allure,
Le roman se construit,
S’achèvera pour sûr.

Quand la plume brûlante,
Aura cessé d’écrire,
Dernière goutte d’encre,
Jaillira pour lui dire,
Que sans main de l’Auteur,
S’ennuierait à mourir.

Marie Prévost

DERRIERE MON MOI

Derrière ce petit cœur qui bat,

Il y a mon Moi, il y a mon Moi.

Derrière ce petit cœur qui bat,

Il y a des failles,

Fond de mes entrailles,

Derrière mon Moi, derrière mon Moi.

Derrière ce petit cœur qui bat,

Il y a le fond,

De mes émotions,

Derrière mon cœur, derrière mon cœur.

Derrière ce petit cœur qui bat,

Y a mes erreurs,

Et y a des pleurs,

Derrière ce petit cœur, il y a mon Moi.

Derrière ce petit cœur qui bat,

Y a mes errances,

Qui se balancent.

Dans ce petit cœur qui bat,

Résonne la voix.

Derrière ce petit cœur qui bat,

Pas de violence,

Ni de souffrance,

Derrière ce petit cœur, il y a mon Moi.

Ce petit cœur bat pour mes amis,

Battements qui tanguent,

Qui se balancent,

Dans mon petit cœur, sont à l’abri,

Là, derrière mon Moi.

Sont protégés de tous les interdits,

Les maux qui lassent,

Qui me dépassent.

Tous vos bobos,

Absorbés par mon cœur,

S’étranglent et meurent,

Au fond de mon cœur.

Il vit en Moi,

Il bat en Moi

Mon petit cœur, derrière mon Moi.

Marie Prévost

Moi, j'aime ça

Quand je déambule,

Tu me bouscules,

Me congratules,

Et, j’aime ça.

Quand je m’alarme,

Tu me désarmes,

Me fais du charme,

Et, j’aime ça.

Quand je m’affole

Toi tu rigoles,

Me rends fofolle,

Et,  j’aime ça.

Quand je câline

Tu me taquines,

Mets la sourdine,

Et, j’aime ça.

Tu es mon manager,

C’est bien toi que je préfère,

Sans toi je suis perdue

Mais j’aime ça.

Ton regard de braise,

Me met à l’aise,

J’aime vraiment tout de toi,

Et j’t’aime comme ça.

Marie Prévost

LETTRE D’AMOUR

Qu’en est-il de nos jours,

Qu’en est-il de nos nuits,

De nos corps enlacés

Tellement brulants de fièvre ?

Aurais-tu oublié,

Nos rêves et nos projets,

Nos amours enivrés,

Accrochés à la grève ?

Aurais-tu oublié

Notre joli jardin,

Où nos cœurs embrumés,

Cherchaient toujours l’ivresse ?

L’ivresse d’un parfum,

Ou de tendres caresses,

Moi, je n’ai pas oublié,

Toutes ces tendres années.

Je me sens démuni,

Ma poitrine suffoque,

De te savoir trop loin,

Je maudis cette époque.

Je t’en conjure, au moins,

Viens frapper à ma porte,

Non, je n’ai pas oublié.

Je garde entre mes mains,

La Rose de notre Amour,

Je t’attends impatient,

Et ouvre grand ma porte.

Marie Prévost

Accueil

Bonjour à vous, Chers lecteurs, 

Qui venez par hasard de pénétrer au Jardin de mon cœur, attendez, ne partez pas trop vite, juste un peu de temps, pour lire la suite.

Je suis Marie, Auteur de poésies. Mon imagination vacille entre le Rêve et la Réalité. 

Ma sensibilité ? Vous la découvrirez en vous promenant dans les allées du jardin virtuel de mes pensées.

Je déposerai, au fil des jours, des bouquets de poèmes, juste pour partager avec vous, mon amour des mots.

Les commentaires que vous pourrez semer à votre tour, seront pour moi, encouragements en retour. 

Bonne lecture et à bientôt.

 Marie Prévost

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