LES SANGLOTS DE L'ERABLE

 

L’érable ce matin

Pleure de toutes ses larmes

Abandonnant à l’automne

Son manteau au doux charme.

 

Sur le sol glacé s’étalent

Mille de ses feuilles

Qu’il contemple tristement

Et qui sont son linceul.

 

Le voici démuni

Sous les frissons du vent,

Aux langueurs monotones

Il s’adonne à présent.

 

Quelques feuilles pourtant

S’accrochent à ses branches

Mais il sait que demain

Il aura sa revanche.

 

Le soleil de novembre

Timidement caresse

Ce beau géant d’Asie

Qui a lui s’intéresse.

 

Mais d’ici quelques mois

Le Printemps reviendra

Et sous son plus beau feuillage

L’érable renaîtra.

TDR@MHC